第24章 帝国的拳头 (第2/2页)
　　
　　“不知道。”旁边的人回答。他是一名中尉，已经在大西洋上打过两场仗。
　　
　　“他们不会打吧？我们是盟友。”少尉的声音有些发抖。
　　
　　老资格的士官插嘴了。他是一个四十多岁的老兵，下巴上有道疤，是在北海被弹片划的。“盟友？法国人已经投降了。他们现在听德国人的。”
　　
　　少尉的声音更低了一些。“那我们打他们，他们会不会恨我们？”
　　
　　没有人回答这个问题。
　　
　　萨默维尔听着这些对话，没有阻止。他也担心。但他没有说。他的目光盯着前方的海面，心里在默数——还有六个小时。
　　
　　同日，米尔斯克比尔港外。
　　
　　英国舰队在夜幕中逼近。米尔斯克比尔是奥兰城外的一个深水港，法国舰队的主力就停在那里。港口的灯火在夜色中闪烁，舰只的轮廓清晰可见。水兵们在岸上休假，军官们在俱乐部里喝咖啡。没有人想到英国人会来。
　　
　　萨默维尔发出最后通牒。四个选项：加入英国，继续对德作战；把舰队交给美国托管，由美国转运到加拿大；自行凿沉；或者在六小时内开往西印度群岛，由法国人自己保管，但要在英国监督下解除武装。
　　
　　法国海军司令让苏尔上将拒绝了。他派出的联络官带回的消息只有一句话：“法国舰队不会投降。”
　　
　　萨默维尔等了六小时。他没有提前开火，也没有推迟。六小时整，他下达了命令。
　　
　　1940年7月3日，深夜，米尔斯克比尔港外。
　　
　　“胡德”号的十五英寸主炮率先开火。
　　
　　炮声在夜空中炸裂，像一声闷雷，又像什么东西碎了。火光映红了半片海面，炮口的闪光把“胡德”号舰桥上每个人的脸都照成了白色。炮弹落在法国战列舰“敦刻尔克”号附近，激起巨大的水柱，水柱在月光下泛着银白色的光，像一根巨大的柱子从海面上升起来。
　　
　　紧接着，“决心”号和“勇士”号也开火了。炮声此起彼伏，连成一片，震得人耳膜发疼。炮弹如雨点般落下，在港区内炸开，一朵朵橙色的火球在黑暗中绽放。
　　
　　法国舰队开始还击，但他们的炮火漫无目的，像盲人挥拳。炮手们被突然袭击打懵了，有的炮位没有炮弹，有的探照灯还没打开，有的军官还在岸上。
　　
　　“布列塔尼”号被击中。
　　
　　一发十五英寸炮弹穿透了它的甲板，在弹药库内爆炸。火光从舰体内部喷涌而出，整艘战舰被炸成了两截。爆炸声比炮声更响，像一记重锤砸在每个人的胸口。浓烟滚滚，火光冲天，海面上漂满了残骸和油污。
　　
　　法国水兵的惨叫声被炮声淹没。有人在喊“救命”，有人在喊“妈妈”，有人在喊“上帝”。
　　
　　英军舰桥上，那个年轻少尉放下了望远镜。他的手在发抖，嘴唇在哆嗦。他听不到那些声音，但他知道它们存在。旁边的老士官拍了拍他的肩膀，没有说话。
　　
　　炮击持续了不到二十分钟。二十分钟后，法国舰队的主力已经不复存在。“布列塔尼”号沉没，“敦刻尔克”号和“普罗旺斯”号重创搁浅，“斯特拉斯堡”号逃回了土伦，但已经失去了战斗力。海面上只剩下一片燃烧的油污和漂浮的尸体。
　　
　　萨默维尔站在舰桥上，没有说话。他点燃了一支烟，手指没有抖。但在黑暗里，没有人看到他的眼睛是红的。
　　
　　1940年7月4日，凌晨，伦敦。
　　
　　哈利法克斯一夜没睡。
　　
　　他坐在办公室里，面前摊着海军部的报告。他知道行动已经开始了，但他不知道结果。报告里只有计划和目标，没有伤亡数字。那些数字要等到电话响才会知道。
　　
　　他站起来，走到窗前。窗外的伦敦在黑暗中沉睡。没有街灯，没有光带，只有远处偶尔传来的防空巡逻车的引擎声。他看钟，十一点、十二点、一点。时间过得像凝固了一样。
　　
　　他翻文件，但看不进去。每一页都看了三遍，一个字也没记住。他想起那些法国水兵——他们不是敌人，只是运气不好，站在了错误的一边。有的人可能刚结婚，有的人可能刚当上父亲，有的人可能还在等着回家。会有人死的，他知道，但他不知道有多少。
　　
　　秘书推门进来。“首相，咖啡。”
　　
　　“放下吧。”
　　
　　秘书没有走。“您不睡一会儿？”
　　
　　“睡不着。”
　　
　　秘书犹豫了一下。“您担心？”
　　
　　“担心。”哈利法克斯说。“但不后悔。”
　　
　　秘书没有再说什么，退了出去。
　　
　　哈利法克斯站起来，又坐下。坐下，又站起来。走廊里偶尔传来值班秘书的脚步声，急促的，像是有什么急事。他听到门外有人说话，但没有人敲门。他知道，没有消息就是好消息。他怕消息来了，是坏消息。
　　
　　电话响了。
　　
　　他拿起听筒，手指在听筒上停了一瞬。他深吸一口气。
　　
　　“首相，行动结束。”电话那头是海军部的值班军官，声音里带着疲惫。“法国战列舰‘布列塔尼’号被击沉，‘普罗旺斯’号和‘敦刻尔克’号重创。巡洋舰‘塔斯特司令官’号搁浅。其他舰只也有损伤。”
　　
　　“我们的损失？”
　　
　　“很少。法国人基本没有还手。”
　　
　　哈利法克斯沉默了片刻。他的喉咙有些干，声音有些涩。
　　
　　“伤亡呢？”
　　
　　电话那头也沉默了一下。
　　
　　“法国方面……约一千三百人。”
　　
　　他放下电话，靠在椅背上。一千三百人。不是敌人，是曾经的盟友。他们的妻儿会在明天的报纸上读到这个消息。他们的母亲会在厨房里哭。他们的孩子会在操场上被人指着说——“你爸爸是法国人，英国人杀了他。”
　　
　　他闭上眼睛，坐了很久。窗外的天色还是黑的，但远处有一丝光。他不知道那是路灯的反射，还是天快亮了。
　　
　　他翻开日程本，在7月3日那一栏写下：弩炮行动，法国舰队摧毁，伤亡一千三百人。
　　
　　再下面一行：德国人会重新评估。
　　
　　再下面一行：等。
　　
　　他合上本子，靠在椅背上。窗外，伦敦的天色渐渐亮了起来。阳光从云层后面透出来，照在街对面的屋顶上，灰瓦变成了金色。
　　
　　一千三百人。他会记住这个数字。但他不会后悔。